Cebada hecha tinta

Hoy es mi cumpleaños y desde hace dos años me siento igual. Ya pasé los 18 no hay motivo para cumplir más. Y en plena clase de poesía me he abiertoel boton de este levis strauss que me regalo mi hermano. Y es que no siento que sea mi cumpleaños pero siento el adormecimiento del alcohol sobre los labios. Y es la clase poesía. He entrado picado solo para ir al baño pero nunca para escuchar una clase que me aburre. Que rico poto carajo. Sólo han sido 4 secos de cerveza, cómo es posible tanto. Creo que es la depresión de encontrarme viejo y el dolor al orgullo de que la mujer más dulce me haya ganado secándome el cuarto vaso. "Estoy sin pasado con un futuro excesivo. A casa. . ."

Miro las sombras como si fuese la luz pues estoy rodeado de la más pura oscuridad. Hoy ha sido la mesa del chi jau kay. Y hoy borre tu mensaje. (Ininteligible) por eso y no metan al perro en esto porque donde quedaron los derechos de los canes subversivos. Que se calle el imbecil que siempre habla en clase. Me das asco basura asquerosa que tienes que hablar en clase por que entre nosotros, perdón, entre ellos eres un pobre idiota. Señor profesor, es un canto a lo que no somos o no son. A este poeta le interesa el migrante calato recogiendo basura quemada debajo de un puente en el cono. Cebada hecha tinta. Me orino ya vengo.

Habrá alguna letra que no pueda leer porque entre reses, yo escribo pésimo. Y eso que la tierra baldía nos demoraría sus 20 veces en entenderlo, osea que lo leamos 20 veces. Mitades democraticas ¿no? tengo el dedo muy suave.

Simultaneismo de nuestro consumopersona. Las torres de Emily casi Geller no aguantaron las amistades chocolatosas de J.D. hijo de hombre niegate a besar el brillante trasero de Bender. Pero Yurika se niega a besar al sapo o rana que cantaba debajo del agua (Cu-Cu/Cu-Cu). Y es que el 2007 no es un 1922 de vanguardia.

- Fin -

Nota al esquizofrenico lector: Lo escribí medio mareado en poesía, en mi cuadernito de Joe Cool.